SEREMOS TRISTE. / RAFAEL MAYA.

Oye, seremos tristes, dulce señora mía.

Nadie sabrá el secreto de esta suave tristeza.

Tristes como ese valle que a oscurecerse empieza,

tristes como el crepúsculo de una estación tardía.

Tendrá nuestra tristeza un poco de ufanía

no más, como ese leve carmín de tu belleza,

y juntos lloraremos, sin lágrimas, la alteza

de sueños que matamos estérilmente un día.

Oye, seremos tristes, con la tristeza vaga

de los parques lejanos, de las muertas ciudades,

de los puertos nocturnos cuyo faro se apaga.

Y así, bajo el otoño, tranquilamente unidos,

tu vivirás de nuevo tus viejas vanidades

yo la gloria póstuma de mis triunfos perdidos.

RAFAEL MAYA (1897 – 1980.)